Nuestros propios fantasmas

En el fondo abismal de tu cabeza habitan tus preguntas sin respuesta. Rebotan y saltan dentro de ti. A veces te salen por los ojos y me llega un eco dudoso de palabras vacías en busca de direcciones.
No seremos nosotros quienes inventemos el concepto. Nada pueden hacer por él un par de cínicos descreídos a los que les falta tiempo y les sobran malos hábitos. Nada podemos hacer por nosotros mismos sino vomitar internamente y mirarnos con esperanza. Esperanza nula que no llegará a nada. Como la nada abismal que creamos siempre que estamos juntos. Nuestros propios fantasmas, que quizás algún día desaparezcan por aburrimiento o por una certera derrota. Pero no seremos nosotros los artífices de nuestro salvamento. Ni siquiera podemos protegernos.

Los pájaros mueren en eterna espera.

Fragmento 1.1

Bermellón cogió las llaves, salió, bajó al garaje y arrancó el coche. Frenó, una belleza cruzó el paso de peatones, no miró. La gente no era mas que figuras que debía sortear para continuar su marcha. Los edificios, meras montañas que flanqueaban su mirada, apenas si en su horizonte. Primera, segunda, tercera, cuarta y quinta. Por fin había dejado atrás esas malditas luces amarillas, la carretera apenas si se dibujaba bajo las luces del Ford Fiesta rojo que iluminaban las señales a su paso, nada mas que eso, señales, nada mas.

She is the moon...

...y camina entre cráteres y escalofríos. Su cuerpo se eleva dos palmos por encima del suelo. Es ingrávita y melómana. Baila una vez a la semana y fuma todos los días. Levita entre satélites mientras busca la estela de las estrellas fugaces. Gira constantemente sobre las cosas que la rodean y sobre sí misma .Algunas veces se pierde y se encuentra sorprendida por habitantes de planetas cercanos. Otras veces cae bruscamente al suelo dañándose su peculiar antebrazo. Entonces se cose tímidamente, dibujándose signos que sólo ella entiende. Códigos secretos expresados a voces. Sonríe (siempre) y vuelve a elevarse por enésima vez.

Ella es la luna y caimna volando a ras del suelo.

pandémica y celeste

p.robando

no se si me siento estúpida cuando hablo contigo o cuando hablo de tí...

prefiero cerrar los ojos, como tú.

there is a full moon rising

Ilumina, brilla, luce. Mañana, pasado, futuro. Estrella, cometa y satélite. Astronauta perdido. Galaxias abundantes exponencialmente idolatradas. Universo: incógnita infinita. Somos seres abrumados por la luz que brilla por cuenta propia. Iluminarios ortográficamente inexistentes. Desplazados más allá de la línea del horizonte. Los ojos pegados en los semáforos. Adictos a la electricidad. La inmediatez, el engaño que nos produce indeferencia. Eternamente perecederos hasta el final de los comienzos. Intraducibles en un momento crepuscular. Esperpénticos.

naissance

No todas las historias empiezan con una buena canción. Si puedes elegir la tuya, ¿por qué negarte ese privilegio?

http://www.youtube.com/watch?v=XEhAXQ5QQzs